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Mis à jour: 9 juin 2025
Sylvère sortit de Hargouët, et gagna la campagne. On touchait
Mais demandez autre chose. Je voudrais aller me coucher, dit Sylvère d'une voix blanche. Ma chérie, dit Imogène, nous irons toutes les deux, en attendant que nos seigneurs remontent. Mais j'y vais, dit Mariolles. Non, non, vous viendrez dans un moment. Je veux faire un petit complot avec Mme de Sainte-Mary.
Sylvère souffrait de cette variété visuelle de la jalousie qui est peut-être la moins ordinaire
Que voulez-vous lui répondre? dit cependant San Buscar avec orgueil. Mais Sylvère reste silencieuse. Elle regarde les Landes plates, toutes noires, maintenant, glisser le long du train.
Mais c'est odieux quand il n'y a pas d'incendie. Et je me demande, même, pourquoi nous n'en voyons pas ce soir: c'est la saison. Vous n'allez pas demander le registre des réclamations? Non, mais j'aime que les choses se passent régulièrement. D'abord, ça sent bon, continue Sylvère. Et il y a des tas de bruyères violettes et roses qu'on a envie de cueillir.
Lui, au sortir du parloir, aurait voulu prolonger la fiction qui l'y faisait se présenter comme le frère de Sylvère. A deux ou trois reprises il tenta, dans la rue, de continuer
Quoi donc? interrogea Mme de Mariolles avec un peu de méfiance. Il hésita, et d'une voix plus basse: Ce n'est pas beaucoup. Supposez que ce soit par amitié; et un seul, un tout seul. Même, s'il ne vous convient pas, vous me le rendrez. Sylvère aurait dû se mettre en colère. Elle ne se mit qu'
C'est ainsi que, par un trop doux matin d'automne, Sylvère (épouse Mariolles) s'est réveillée toute seule dans un lit vaste, orné de dentelles, et d'ailleurs fripé. Sa tête est, comme un pavot sec, pleine d'une poussière de sommeil. Elle réfléchit, un bras nu replié sous sa nuque,
Puis Sylvère poussa une porte et se trouva dans une grande salle de l'aspect le plus administratif, où une douzaine de jolies filles et de vieux employés se tenaient silencieusement courbés sur des bureaux de pitchpin et des machines
Mariolles présente le monsieur: Ma chère amie, le comte de San Buscar. Vous avez dû apprendre mon mariage, demande-t-il. Certainement, mon cher ami. Toutes mes plus sincères félicitations. San Buscar dissimule mal, sur sa grosse figure, en regardant Sylvère, cette pensée commune aux hommes qui rencontrent de nouveaux mariés: «Si je pouvais être le premier avec qui elle le trompera!»
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