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Mis à jour: 2 juin 2025
CALIBAN. Que tous les venins que le soleil pompe des eaux croupies, des marais et des fondrières retombent sur Prospero, et ne laissent pas sans souffrance un pouce de son corps! Ses esprits m'entendent, et pourtant il faut que je le maudisse. D'ailleurs ils ne viendront pas sans son ordre me pincer, m'effrayer de leurs figures de lutins, me tremper dans la mare, ou, luisants comme des brandons de feu, m'égarer la nuit loin de ma route: mais pour chaque vétille il les lâche sur moi; tantôt en forme de singes qui me font la moue, me grincent des dents, et me mordent ensuite; tantôt ce sont des hérissons qui viennent se rouler sur le chemin où je marche pieds nus, et dressent leurs piquants au moment où je pose mon pied. Quelquefois je me sens enlacé par des serpents qui de leur langue fourchue sifflent sur moi jusqu'
il l'est bien mieux encore par le latin si on pratique, en le lisant, les élisions exigées pour la mesure du vers: Und! und! und! accurite, cives autant que dans le vers célèbre: Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes? Une des plus vives et des plus complètes jouissances qui soient permises
Une foule de chevaux, chameaux, me passent par-dessus; les balles sifflent aux oreilles, m'effleurent le visage, mais je ne suis pas touché. Je perds enfin conscience de ma position. Je me remets bientôt cependant, et, me relevant, je me débats comme un forcené. Pendant longtemps je frappe
L'air est agité, et le vent augmente d'intensité. Les rafales sifflent, et font bondir le ballon qu'elles ont déj
Les balles sifflent et s'enfoncent dans l'écorce résineuse des sapins, les deux guerriers s'approchent toujours et le feu roule bien nourri. Le jeune chef est blessé, car le sang coule le long de son bras et jusque sur sa main; mais il ne faiblit point et semble ne pas s'en apercevoir. Voyez-donc le sang d'un chien peureux! crie le Lièvre qui court, en se moquant du jeune chef.
Les balles sifflent, venant s'aplatir dans l'anfractuosité des pierres. Bientôt leur retraite devient impossible. Il leur faut en chercher une autre. Où aller? tout le château brûle! Ils reculent, ils se jettent dans une sorte de sous-sol où l'incendie n'a pas encore pénétré. Le clairon sonne!
Tandis que les crachats rouges de la mitraille Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu; Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille, Croulent les bataillons en masse dans le feu; Tandis qu'une folie épouvantable, broie Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant; Pauvres morts! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie, Nature! ô toi qui fis ces hommes saintement!...
Mot du Jour
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