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Mis à jour: 14 juin 2025
Heureuse! répéta-t-elle en soupirant; quand je le reverrai, si jamais je le revois, il sera le mari de Lucy. Des larmes remplirent ses yeux. Elle resta assise
Puis elle ajouta tout bas et avec un frisson: Ma mère me l'a dit... Or, la comtesse avait perdu sa mère dès sa petite enfance. Marguerite eût l'idée qu'elle était folle. Votre mère... répéta-t-elle; vous avez donc eu des visions, ma chère madame? La comtesse se leva toute droite sur son lit. Qui vous a dit cela? demanda-t-elle avec force; ce n'est pas moi qui vous ai dit cela!
Non, non, nous ne sommes pas chez nous, répéta-t-elle. Je t'en prie, pas dans cette chambre!
D'un roi, répéta-t-elle, oui, M. Marais, je ne m'en dédis pas, il a l'air d'un roi, et, soit dit sans perdre le respect, le nôtre, de roi, donnerait gros, puisque notre argent ne lui coûte rien, pour avoir la mine de M. Nicolas, et le sang qu'il a sous la peau, et le feu qu'il a dans les yeux, et son jarret, vertugodiche! Et sa figure, et sa tournure, et tout!
Oui, mon enfant, répéta-t-elle plusieurs fois, je sais ce que c'est, je sais ce que c'est!
Je veux ma part, répéta-t-elle, ébranlée; seulement, je ne dis pas que je m'en irai. Eh! bête, intervint Buteau, qu'est-ce que tu en ficheras, de ta part, si tu restes? Tu as tout, comme ta soeur, comme moi: pourquoi en veux-tu la moitié?... Non, c'est
Nancy, s'écria le juif en reculant d'un pas après avoir posé la chandelle sur la table, que vous êtes pâle! Pâle? répéta-t-elle en mettant ses mains au-dessus de ses yeux comme pour regarder fixement le juif. Affreusement pâle, dit Fagin. Qu'est-ce que vous avez donc fait l
Il lui prit le bras, il était égaré, il voulut l'entraîner. Elle attacha sur lui son oeil fixe. «Qu'est devenu mon Phoebus? Ah! dit le prêtre en lui lâchant le bras, vous êtes sans pitié! Qu'est devenu Phoebus? répéta-t-elle froidement. Il est mort! cria le prêtre. Mort! dit-elle toujours glaciale et immobile; alors que me parlez-vous de vivre?» Lui ne l'écoutait pas.
Elle s'imagina le reconquérir; elle ne doutait plus qu'il fût sincère, qu'il fût, par avance, jaloux du Christ, tant il aimait l'adoratrice du crucifix. Dolorès marcha vers lui, les mains tendues, les seins haletants, les narines frémissantes, et de l'amour plein la face. Lui reculait. Non! mais non..., répéta-t-elle, le rire joyeux... Ah! votre cœur est donné! Je le sens...
Qui êtes-vous? interrogea-t-elle. Mon nom ne vous apprendra rien, madame.... Je suis le marquis de Trégars. Levant la tête vers le plafond comme pour y chercher une inspiration: Trégars!... répéta-t-elle, sur deux tons différents, Trégars!... Décidément, connais pas.... Et se laissant tomber sur un fauteuil: Enfin, monsieur, reprit-elle, que me voulez-vous? Parlez.
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