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Mis à jour: 10 juin 2025
Au comptoir se tient madame Petray; elle a les cheveux blonds, le teint fade, elle ressemble
Mais non, non!» Un «non» qui jaillit du coeur. «Nous sommes si heureux de te revoir, au contraire! Nous te croyions perdu, enlevé, mort. J'ai eu ma part de supplice, en effet...» Je leur racontai ma vie de Nantes. Je file chez Rock, qu'on ne voit que par hasard chez Petray, parce qu'il reste trop loin. Il ne demeure plus où il demeurait, lui non plus.
On ne va pas au café, mais il y a le restaurant de la mère Petray, rue Taranne, où l'on dîne en bande le soir.» Je cours rue Taranne au restaurant Petray. Ce n'est pas le chand de vin du quartier. Ce n'est pas la crémerie non plus. Il n'y a ni la fumée des pipes d'étudiants, ni l'odeur de plâtre des maçons; ils n'y viennent pas
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