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Mis à jour: 22 juin 2025
Des oignons, des radis, du céleri, Bonjour Madame; Des oignons, des radis, du céleri, Des radis roses, des radis gris Et des chardons pour votre âne; Bonjour Madame: où est votre mari? Et le merle que dit-il Dans sa cage de vieux fil De fer, Et la tourterelle blanche Dans le bois de la pervenche, Et le loriot jaune en l'air, Et le moineau sur la branche? Bonjour Madame, nous reviendrons dimanche.
«J'ai quatre-vingts ans,» me répondit le vieillard. «Ma femme, la Madeleine, est morte il y a sept ans; elle était bien plus jeune que moi. Tous mes enfants sont morts, excepté la Marguerite, qui était la dernière de mes filles, et que vous appeliez la Pervenche des bois, parce qu'elle avait les yeux bleus comme ces fleurs qui croissent
Elle entoura tes pieds d'un long tapis de mousse, Où toujours en avril elle faisait germer Pervenche et violette
J'ai les grappes délicieuses, Les libellules gracieuses, La forêt vierge aux fleurs mystérieuses; J'ai tous les blonds petits enfants, Leurs chants. En toi j'ai sources et collines, Lianes, pervenche, aubépines, Frais nénuphars, chèvrefeuille, églantines, Le frisilis du peuplier Léger.
Chut! cette fois-ci, on vient bien réellement, dit Madame. Et elle se baissa pour cueillir une pervenche dans le gazon touffu.
J'allais saisir le cor, lorsque Olinda qui devinait mon coeur, me tendit la pervenche fatale... À la bonne heure! s'écria d'une seule voix l'atelier des Piqueuses de bottines réunies. Le sort en était jeté, reprit la jeune accouchée. Je fis un bout de toilette et j'attendis la douzième heure, en proie
Mais ce qu'il préfère, je crois, c'est une espèce d'amour en même temps idyllique et mondain, franchement sensuel, mais relevé d'un peu d'illusion, de rêve, d' «idéal» (ce mot revient souvent sous sa plume), l'Oaristys de Théocrite dans un salon de nos jours. Une pervenche intacte fleurit au coeur éternellement jeune de ce Parisien cuirassé d'expérience, durci au feu de la vie de Paris. Il a écrit de très belles pages sur don Juan, et très significatives. Il me semble que nous mettons ordinairement un peu de nous dans l'idée que nous nous faisons de don Juan: celui de M. Fouquier est avant tout naïf, et il est toujours sincère. Il n'a ni cruauté ni vanité; il n'a même pas de curiosités malsaines. Il est
Il n'avait pas robe de soie, Mais bien avait robe de fleurs, Oeuvre d'amour de mille coeurs. Ce n'était qu'écussons, lozanges, Léopards, animaux étranges, Oiseaux de diverses couleurs: Ce n'était que bouquets de fleurs De mille sortes variées Et artistement mariées. Nulle fleur en été ne naît Qui n'y fût; la fleur de genêt, La violette, la pervenche, Mainte fleur azur, jaune ou blanche,
Et je rêve au passé! petit oiseau des champs Qui, par longs intervalles, Fait retentir au loin la gaîté de tes chants En strophes matinales. Sous la motte de terre as-tu pour paravent La mauve ou la pervenche? Ou ton frêle édifice aux caprices du vent Flotte-t-il sur la branche?
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