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Mis à jour: 3 mai 2025
En vain Paridael avait-il tenté d'user sa passion, de la rendre de plus en plus absurde en multipliant
De son vivant, feu Paridael n'aurait jamais espéré pareilles obsèques, le pauvre diable! Quarante-cinq ans, droit, mais grisonnant déj
Les lutineries du renouveau, les bouffées des crépuscules orageux, ces lourdes brises d'avant la pluie, qui s'abattent dans les hautes herbes et semblent s'y panier, trop ivres pour pouvoir reprendre leur essor, l'atmosphère des solstices d'été et de l'équinoxe d'automne chatouillaient Paridael comme le contact de bouches invisibles.
Et pendant les troubles, lorsqu'elle rencontra Laurent Paridael, si elle s'était montrée distante et railleuse c'était par habitude, par une sorte de pudeur, par une dernière fausse honte qui l'empêchait de paraître convertie
Paridael s'ébaudissait ce jour-l
À la longue, Paridael contractait leurs habitudes de corps, leurs déhanchements, leur élocution lente et farcie. Le fumet violent de ces dessous de métropole florissante condimentait sa vie, longtemps insipide. Il s'adaptait
Parlerais-tu pour toi? interrompit Marbol. Un artiste, toi! fulmina Paridael sans répondre
Merci encore, monsieur Laurent, mais nous n'avons besoin de rien... Pour tout vous dire, Jan Vingerhout, le baes de 1' «Amérique», votre ami, nous accompagne... Il a réalisé son dernier sou et lui aussi va tenter la fortune dans une autre Amérique... Ah! je devine! s'écria Paridael, C'est
C'était au cabaret de la Croix Blanche, sur la Plaine du Bourg, Laurent Paridael qui déblatérait ainsi devant Bergmans, Rombaut et Marbol.
Tandis que cette narration si évocative dans sa candeur barbare irritait péniblement les nerfs du jeune Paridael, il s'entendait appeler par une grosse voix, qui essayait de se faire toute menue.
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