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Mis à jour: 10 juin 2025
Affaissé dans son fauteuil, confit dans son bocal, ratatiné dans l'huileuse ranceur de l'impuissance, M. Pariétal cligna vers la muette horloge-
M. Pariétal chantonnait, débourrait sa pipe
C'est exquis, n'est-ce pas? Un indéniable petit-chef-d'œuvre! Beaucoup de talent, Pariétal. Et même du génie. Oui, soyons justes et avouons-le: Pariétal a du génie. Ne trouvez-vous pas que son front est impressionnant? Comme la montagne qui recèle l'abîme...
La valve se rouvrait, pleine de perles noires, la pipe tomba; le bocal devint une fiole, et la sauce si stupidement amère que M. Pariétal, récupérant la queue de sa fuyante énergie, la pinça plus férocement que ne pince un crabe. Arthémise entra: «Ah! Monsieur doit être dans un état!... Je n'ai pas remonté le phonographe, ce matin! Sale bête, ça donne plus de mal qu'un enfant!»
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