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Hieratica me tendit sa petite main finement gantée, comme dans les romans de Georges Ohnet. Puis elle me dit, avec un beau sourire clair comme le temps: Tiens, ça a l'air d'aller mieux, vous, ce matin, votre neurasthénie. Des êtres tels que moi, Hieratica, peuvent-ils jamais aller mieux? Mettons moins pis et n'en parlons plus. Si, si, je m'y connais, moi!
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