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Mis à jour: 1 mai 2025
... Ce matin, la petite Hieratica Pittoresco a su m'arracher un pâle sourire: Alors, vous êtes revenu de tout? De tout, Hieratica. Vous avez banni de votre âme tout idéal? De mon âme tout idéal. Vous ne vous intéressez plus
Vous détenez le record de la désespérance pas tant que ces jours passés. Reçu un tendre mot de l'exclusive chérie, peut-être? Pas un mot, Hieratica, pas un geste. Alors, quoi?... J'ai pourtant vu, tout
Hieratica Pittoresco, je vais tout vous dire. Si l'heure qui sonne me voit moins déprimé, c'est que je viens de lire le Figaro. Ça n'est pas un traitement bien cher! Oui, mais il y a Figaro et Figaro. Le Figaro dont je parle recélait en ses flancs un article de Saint-Genest.
Hieratica me tendit sa petite main finement gantée, comme dans les romans de Georges Ohnet. Puis elle me dit, avec un beau sourire clair comme le temps: Tiens, ça a l'air d'aller mieux, vous, ce matin, votre neurasthénie. Des êtres tels que moi, Hieratica, peuvent-ils jamais aller mieux? Mettons moins pis et n'en parlons plus. Si, si, je m'y connais, moi!
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