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Mis à jour: 21 juin 2025


Carnat est vieux, et on aurait pu avoir sa succession; mais son fils, qui la veut, la gardera, parce qu'il est riche et bien appuyé dans le pays; tandis que toi, Joset, tu n'as encore ni argent pour acheter ta musette, ni maître pour t'enseigner, ni amis de ta musique pour te soutenir. C'est la vérité, répondit Joset tristement. Je n'ai encore que mon idée, mon roseau et elle!

Or donc, reprit le grand bûcheux, tu trouveras ailleurs l'instruction qu'il te faut pour sonner la musette ou la vielle. Si tu veux revenir

Je guigne le bout des ficelles, et je n'y vois pas d'hameçons. Sur ma demande d'explications, le caporal répond que tout va bien, et que sa musette contient ce qui est nécessaire. Nous sommes sur la berge de la Mékerra. Choisissant un emplacement convenable, je m'y installe. L'eau, de couleur sombre, m'annonce une profondeur suffisante. Je commence

Cependant Joseph avait caché sa musette au logis de Brulette, et n'en pouvait faire usage, pour ce que, d'une part, la rentrée des foins ne lui en laissa pas le temps, et que, de l'autre, Brulette craignant la malice de Carnat, fit de son mieux pour qu'il renonçât

Où donc est Musette? s'écria tout

Maladroit de ses mains, non pas! mais maladroit de son idée, Tiennet! Oh, le pauvre homme! Il n'est pas digne d'avoir le moyen d'une musette! Et celui qui s'en essaye,

Marcel, mon ami, mène-moi chez une de mes amies qui doit demeurer dans ton quartier. En traversant le pont neuf, Musette poussa un éclat de rire. Qu'y a-t-il? demanda Marcel. Rien! dit Musette; je me rappelle que mon amie est déménagée; elle demeure aux Batignolles. En voyant arriver Marcel et Musette, bras dessus, bras dessous, Rodolphe ne fut pas étonné.

Oui, Hoisnard-Malonnière. Un beau jeune homme de dix-neuf ans. Attention, dit le crieur. Voici la fin de la liste: «... Belle-Vigne, brigand. La Musette, brigand. Sabre-tout, brigand. Brin-d'Amour, brigand...» Un garçon poussa le coude d'une fille. La fille sourit. Le crieur continua: «... Chante-en-hiver, brigand. Le Chat, brigand...» Un paysan dit: C'est Moulard. «... Tabouze, brigand...»

Pauvre Musette, disait tout bas Marcel en regardant la dernière chose qui lui restait dans les mains. C'était un petit bouquet fané, composé de fleurs des champs.

Pendant toute la nuit de la fête et tout le reste de la journée, Marcel, dont le coeur était un salpêtre qu'un seul regard allumait, s'était épris de Mademoiselle Musette, et lui avait fait une cour colorée, comme il disait

Mot du Jour

l'égaierait

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