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«Est-ce ma faute, aussi? La douleur déprave tant.... Oui... elle déprave, elle rend criminelle... car quelquefois, brisée par le désespoir, je m'écrie: Puisqu'il était dans la destinée de M. de Brévannes d'être meurtrier... pourquoi le sort, au lieu de livrer Raphaël

Sire, je reçois dans ce moment le buste de ce vieillard en porcelaine. Je m'écrie en voyant l'inscription[I], dont je suis si indigne: Les rois de France et d'Angleterre Peuvent de rubans bleus parer leurs courtisans; Mais il est un roi sur la terre Qui fait de plus nobles présents. Je dis

Pardonnez-moi cette critique froide de lieux qu'on est forcé, par l'usage de trouver admirables de lignes et ruisselants de poésie. Il faut bien que je vous explique pourquoi, sauf de rares instants l'oeil saisit un détail par hasard harmonieux (les troupeaux le sont toujours et partout) et une échappée entre deux buttes , par bonheur, il n'y a pas de ruines tranchantes, je m'écrie intérieurement: Laid, trois fois laid et stupide le steppe de Rome!

C'est d'être un forçat qui promène Son vil labeur sous le ciel bleu; C'est de porter la hotte humaine j'avais vos ailes, mon Dieu! C'est de traîner de la matière; C'est d'être plein, moi, fils du jour, De la terre du cimetière, Même quand je m'écrie: Amour! Marine-Terrace, janvier 1854.

Cependant une douleur cruelle me saisit, elle me trouble, je ne sais plus ce que je fais; je demande un glaive tranchant pour couper mon pied*; je m'écrie: O mort tant désirée! que ne viens-tu? O jeune homme! brûle-moi tout

En voyant toutes leurs finesses inutiles, je cherche les dupes de ces puérils mensonges, et je m'écrie comme Basile: «Qui trompe-t-on ici? tout le monde est dans le secretLes Russes ont beau dire et beau faire, tout observateur sincère ne verra chez eux que des Grecs du Bas-Empire formés

«Bon! que je m'écrie

Une fois dans la rue, il déplia le papier bien cher bien cher est le mot et lut avec stupeur: Délayer du savon de Marseille dans de l'eau et se frotter les mains avec; la crasse disparaîtra aussitôt. Le Hâvre, 25 Août 1884 Mon cher ami, Voulez-vous savoir ce que, moi, infime, je fais cet été? Je m'éreinte. Sitôt l'usine fermée, je m'écrie: Ah! ah! A nous, la mer!

Je ne sais pas pourquoi je m'écrie: Hélas! Cette interjection n'a rien

Ou telle, au lever de l'aurore, On voit l'ombre qui s'évapore Aux premiers rayons lumineux. Alors, mais en vain, je m'écrie: Reviens, ô douce rêverie, Ombre décevante et chérie, Reviens une dernière fois! Hélas! quand ma bouche l'appelle, Je n'entends que l'écho fidèle Qui réponde au loin