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Mis à jour: 3 juin 2025
En votre honneur, sur la fougère, Je veux remuer la croupière, Saint Garcelin. Je fouterai sans cesse, En dépit de maman. Non, rien ne m'intéresse Que le vit d'un amant Quand je sens ses deux couilles, Je pâme de plaisir, Et bientôt je m'embrouille, Son vit me fait mourir. Maman, dans son jeune âge, Foutait sans doute aussi; Et mon père, je gage, Dut avoir un bon vit.
Mais, qui le croirait? dans ces petits chemins jadis si familiers, je m'embrouille comme dans un labyrinthe, et me voici tournant, retournant, incapable de reconnaître ma demeure. Tant pis! ce sera pour un autre jour, peut-être. Et puis, j'y tiens si peu! Jeudi, 13 décembre.
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