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Le pont de l'Eglé, balayé par le vent et argenté par l'écume des vagues, n'est plus habitable que pour les matelots. Passagers et passagères gardent leurs cabines, et prient Dieu. La tempête a cela de bon qu'elle humilie l'incrédulité.
Je hasarde ces lignes par un bâtiment toscan qui part demain pour Livourne. Comme il est fort douteux que cette lettre parvienne en France aussitôt que celle dont veut bien se charger notre excellent commandant de l'Eglé, lequel retourne en Europe et met
C'est le domaine du soleil; les vagues somnolentes ont perdu leur énergie; le démon des tempêtes, vaincu par le feu du ciel, expire de langueur au fond des abîmes. L'Océan se change en miroir et en lac où se regarde et se baigne le soleil. Tant que dura cette série d'ouragans, le peuple de l'Eglé ne se montra point sur le pont. Le pilote et Alcibiade n'eurent que de rares et courtes entrevues.
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