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M. Hoghart est d'Irlande, et l'Irlande est un pays français, que le bon Dieu, par mégarde, a fait tomber dans la mer. C'est un point de géographie que je soutiendrai envers et contre tous. Allons en Espagne. C'est trop loin. Allons en Lorraine. C'est trop près. Alors, allons en Flandre. C'est un sûr moyen de retomber aux griffes de M. de Louvois.
Que me voulez-vous? dit-elle enfin. Je viens, dit gravement l'homme gris, vous parler au nom de votre mari mort... Elle tressaillit. De votre enfant vivant... Ne criez pas... Mon fils, dit-elle d'une voix sourde, on va me le rendre. Je viens enfin au nom de l'Irlande que vous trahissez sans le savoir. Que dites-vous? qu'osez-vous dire? fit-elle.
Cet enfant dans les mains de qui l'Irlande devait mettre ses destinées et que lui, son précurseur, il n'avait jamais vu. Miss Katt entra encore la première et dit: Mon petit Ralph, n'ayez pas peur... c'est moi... L'homme gris avait un moment oublié son rôle de lord excentrique: Il était pâle et une sueur abondante perlait
Ce n'est pas celle que vous servez maintenant, mais celle que vous servirez plus tard. Et qu'elle est cette cause? dit-elle. Celle de l'Irlande. Un nouvel éclat de rire, plein de mépris, mit
Le public-house dans lequel l'homme gris entra était désert comme le quartier. Le landlord seul était assis derrière son comptoir. L'homme gris lui fit un signe, ce signe mystérieux qui reliait entre eux les fils de l'Irlande. Et, tout aussitôt, le landlord perdit son visage impassible, et s'empressa de quitter le journal qu'il lisait
Le lord continua: Ce cher Edmund... Edmund! s'écria l'Irlandaise. Oui. Vous l'appelez Edmund? Sans doute. Eh bien! il aurait pu être le père de votre enfant... Lord Palmure s'arrêta et regarda Jenny qui était devenue toute tremblante. Pauvre Edmund, dit-il encore, il est mort pour l'Irlande... Cette fois l'Irlandaise jeta un cri.
Cette fois miss Ellen fit un effort suprême, elle redressa la tête et soutint le regard de l'homme gris. Continuez, dit-elle. Votre père a trahi l'Irlande et livré son frère, dit encore l'homme gris. Mon père n'est plus Irlandais, répondit miss Ellen; il est Anglais.
L'homme que vous avez connu, dit-elle, l'homme que vous avez aimé!... Oh! si je l'aimais!... Cet homme, poursuivit l'Irlandaise, se nommait sir Edmund... et il est mort pour l'Irlande... Oui... il est mort... sur un gibet!... et c'était mon frère, acheva lord Palmure avec un sanglot dans la voix. C'était mon époux, dit l'Irlandaise, c'était le père de mon enfant.
Je partageais avec lui mon pain noir et mes pommes de terre et nous faisions ensemble des voeux pour l'Irlande. Il était jeune, il était beau; il avait le regard de l'homme qui a l'habitude de commander aux autres. A ces mots, l'Irlandaise baissa la tête. Comment ne l'aurai-je pas aimé? dit-elle.
Hardiment engagée dans cette voie de réforme et d'indépendance, l'Irlande travailla rapidement
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