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Mis à jour: 1 mai 2025
Vaste abîme du fond de l'âme, insoupçonné: Un rêve qu'on croyait mort et qui continue, Des désirs s'ébauchant dans une argile nue, Un orgueil qui, dans l'ombre, est un roi détrôné. Prolongement sans fin de cette vie occulte: Tout un pavoisement, toute une panoplie; Une espérance un peu vague qui se déplie; Un souvenir ouvrant sa fleur dans l'herbe inculte.
Elle embrassa du geste tout son inculte domaine avec la Maison dont un coin de toit dépassait le feuillage. Auberte ne pouvait croire
Entendez-vous bien le plaisir que je sens quand mon pied s'enfonce dans un sable mobile et brûlant: quand j'avance avec peine, et qu'il n'y a point d'eau, point de fraîcheur, point d'ombrage? Je vois un espace inculte et muet; des roches ruineuses, dépouillées et ébranlées: et les forces de la nature assujetties
-C'est un doux, que l'abbé.... Mais il est dit que les doux posséderont la terre.... Et il est venu remuer la terre inculte de mon cœur, de ce cœur trop dur.... Il est prêtre, et nous devons l'écouter.... Tout est oublié, Hervé? dit-il d'une voix que la honte et l'angoisse étranglent. Hervé passe son bras autour de ce cou robuste. J'avais des torts, et tu avais des droits! dit-il doucement.
Parmi ceux, surtout, qui lui portaient un intérêt tout particulier, était Madame St.-Aubin. Elle avait reconnu, en plusieurs occasions, que sous cette écorce rude et inculte, dans ses yeux noirs et vifs, dans ses pommettes de joues saillantes, il y avait plus de coeur et d'intelligence qu'un oeil peu observateur n'en pouvait d'abord soupçonner. Jamais il ne se présentait
Et quand ce vint sur le minuit, Le beau Renaud rendit l'esprit. La suite de la complainte est sublime, et M. Julien Tiersot a bien raison de tenir cette oeuvre, paroles et musique, pour une des plus belles inspirations du génie inculte. Dites-moi, ma mère, ma mie, Qu'est-c' que j'entends pleurer ici? C'est un p'tit pag' qu'on a fouetté Pour un plat d'or qu'est égaré.
Hélas! l'abbé L *, qui mourut curé d'un petit village de la Brie, repose maintenant dans un cimetière inculte et fleuri,
Le réveil fut délicieux. Il était huit heures du matin. Le soleil avait pénétré jusque dans les plus mystérieuses profondeurs, et tout était si beau, si inculte et si gracieusement primitif autour de moi, que j'en fus ravi. En cet instant, je pensai
«Cette chanson, disait Burns, est une inculte rhapsodie, misérablement fautive en versification; mais comme les sentiments sont vraiment ceux de mon coeur, j'ai, pour cette raison, un plaisir particulier
La nuit le surprit dans une lande inculte et désolée, et, pour compléter sa misère, la neige se mit
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