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Il ne fut point courtisan comme Racine; il fut plus immaculé de complaisance que Bossuet, plus pur de tout manége que Fénelon, plus noblement désintéressé que Corneille, aussi dégagé d'orgueil et d'envie que Molière, exemple accompli du parfait honnête homme dans sa vie publique comme dans sa vie privée.
Lys rouge, qui rougit d'avoir perdu sa candeur, sexe fleuri, Iris, pâleur bleue des veines sur un bras immaculé, sourire de la peau, fraîcheur du firmament nouveau, ruisselet où le ciel du matin tomba par aventure, Lys blanc, lys rouge, Iris, je vous préfère
Bref, si elle a ses détracteurs, elle a ses partisans enragés... Si les uns soutiennent qu'elle est une misérable, d'autres, et ce ne sont pourtant pas des niais, vous en parleront comme d'un ange immaculé,
Au-dessus, tout est frais, immaculé, neuf, rose; Mais, en dessous, la main est ridée et vieillie; Et l'on dirait la belle fleur étant cueillie Que c'est l'envers et les racines de la rose. La main est le muet carrefour d'une Race! Car les lignes aux longs méandres s'y croisant, Ne sont-ce pas d'anciens chemins que rien n'efface Et par où le passé se relie au présent?
Arrêtons-nous, je vous en prie, stationnons, même de loin, devant ce sévère héroïsme, et pénétrons-nous-en, jusqu'aux, moelles. Trempons-nous dans le bain magnifique et dur de ces neiges qui devenaient le linceul excellent, le suaire immaculé de gloire de l'homme surhumain, le drap blanc plus blanc que tout autre, et qu'il méritait.
La lune m'a hanté d'un paysage blanc, Pays immaculé dont la candeur enjôle, Terre anormale et qui scintille en assemblant Un climat d'île chaude et la blancheur du pôle. Unanime blancheur: des rivières de lait, Tout opaques, que ne maquille aucun reflet; Rien que des lis, sans papillon qui les obsède; Des collines d'une neige qui serait tiède; Des roseaux écorchés dont la moelle est
Doux est le parfum du lis immaculé et de l'humble violette. Plus doux est ton nom, ô Marie! Douce est l'exquise senteur de la rose de Jéricho. Plus doux est ton nom, ô Marie! Douce est la plainte de la brise, caressant le palmier verdoyant de Cadès. Plus doux est ton nom, ô Marie! Douce et immaculée est la cime des neiges éternelles. Plus doux est ton nom, ô Marie!
«Sœurette, dit encore Sœur, avec des yeux très noirs de vierge exaspérée, sommes-nous, toi la fille aux seins blancs comme un mois de Marie, moi plus vermeille qu'un Saint-Ciboire, sommes-nous, Sœurette, des chairs que promène en landeau une attendrissante maman; ou des chairs dont on montre le tiers au bal immaculé de la princesse Unique; ou des chairs enfin que les hommes en frissonnent, parce qu'on les livre avec deux ou trois fois leur poids d'argent?
Laurence était étendue sur une chaise-longue, entièrement vêtue de blanc, avec dans les yeux cette pure lumière qui semblait l'image de son âme, et c'était bien toujours le grand lis immaculé auquel l'avait comparée sa grand'mère.
Ne dirait-on pas un beau lis élevant la neige odorante de son calice immaculé au milieu d'un champ de carnage? Bizarre contraste, étrange hasard! Les inventeurs de cette épouvantable langue se sont ainsi élevés jusqu'
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