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Ces plaisanteries ne déridaient pas M. Gosselet. Mme Gosselet tenait sa cuiller comme un sceptre, hautaine, dédaigneuse, les yeux levés au ciel en guise de protestation. Mais vous ne mangez pas, père, vous êtes souffrant? Moi, non! Je lis un article très intéressant. Plus intéressant que notre conversation, mon cher? Quelle conversation? Vous ne dites rien, ma toute bonne.
Mme Gosselet, née Elvire Decambe, n'eut pas la douce joie d'avoir exaspéré son mari. Quand le fabricant de poupées était de mauvaise humeur, il le témoignait
Madame Gosselet pivota brusquement sur sa chaise: Quelles manières, mademoiselle Dumanet! Puis quel sans-gêne! descendre en peignoir!
Il n'était pas beau, M. Gosselet, mais sur les routes d'Auvergne, il aurait pu figurer le roulier faraud qui taquine les filles d'auberge. Le visage large rasé, les mâchoires fortes, des muscles saillants sur les joues, semblant appliqués
M. Gosselet aperçut l'Embaumée descendant d'un fiacre fermé qui stationnait sur le trottoir, près de la petite porte de service du parc,
Simone oubliait bon papa Gosselet et s'accusait d'être ingrate quand elle pensait aux petites joies de son enfance. Mais elle y pensait si peu! Chaque soir, au crépuscule, les amoureux allaient s'asseoir dans le parc près de l'étendue d'eau profonde de dix centimètres, dénommée lac.
Toutefois, nous estimons, mon mari et moi, que vous devez regagner l'estime des honnêtes gens en vivant de l'existence souvent difficile qui fut celle de presque tous les inventeurs connus. Vous nous reviendrez repentante, mon enfant. Je vous embrasse, Elvire Gosselet, née Decambe.»
M. Gosselet avait dû se faire violence pour permettre la construction d'une maison si humble d'aspect au centre d'un parc si géométriquement beau. Le châlet communiquait avec l'usine par une allée de tilleuls longue de deux cents pas, allée close au mur d'enceinte par une porte en chêne ornée de têtes de clous grosses comme des soucoupes.
Pourquoi pleures-tu, ma bonne petite amie? Parce que... ... Tu es heureuse pour moi! Oui, et aussi parce que c'est comme dans le feuilleton de mon journal. Oui, mais dans les romans, la félicité de l'héroïne est faite de souffrances subies par d'autres. Tandis que dans la vie... Dans la vie, c'est la même chose, mademoiselle... Il y a dans votre roman monsieur Gosselet et aussi madame Gosselet.
Ma femme ou ma fille! répétait M. Gosselet montant l'escalier qui conduisait au premier étage. Ma femme ou ma fille, c'est-
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