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Mis à jour: 13 juin 2025
«Quelle Gladys?...» s'écria Louis, «mais il n'y en a qu'une, notre Gladys, la créole, celle qui a ruiné le petit Bonnivet, celle qui disait si joliment: «Elle marque mal, ma belle-mère, la duchesse...» Enfin, Gladys Harvey... Je suis avec elle depuis cette année (ici, nouveau jeu de paupières). Je l'ai soufflée
Les grandes choses nous furent imposées, Gladys. Nous en avons porté le fardeau. Pas plus loin que le Stock Exchange. Elle secoua la tête. Je crois dans la race, s'écria-t-elle. Elle représente les survivants de la poussée. Elle suit son développement. La décadence m'intéresse plus. Qu'est-ce que l'Art? demanda-t-elle. Une maladie. L'Amour? Une illusion. La religion?
«J'avais vingt ans...,» commença Gladys après s'être recueillie. Je redoutai ce début, comme celui d'un récit appris par cœur; mais non. Tout de suite, je vis que ses souvenirs affluaient en foule et la troublaient. Elle les avait devant elle et non plus moi, et elle continuait: «J'avais vingt ans, il y a des jours et des jours de cela... Ne me faites pas de compliments, beaucoup de jours. Comptez onze fois trois cent soixante-cinq... Je vivais
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