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Mis à jour: 21 juin 2025
Je fais des petits bruits de fourchette, et je heurte mes dents comme une tête mécanique. Ce cliquetis
C'est qu'il arrive un messager de Paris. Oh! mais, après le déjeuner de Monseigneur, nous avons le temps. De Paris! s'écria le prince en laissant tomber sa fourchette; un messager de Paris, dites-vous? Et de quelle part vient ce messager? De la part de M. le prince, se hâta de dire le maître d'hôtel. On sait que c'est ainsi qu'on appelait M. de Condé.
La frayeur, une frayeur vague encore et inexpliquée, gagnait les convives et ils demeuraient immobiles, la fourchette en l'air, retenant leur haleine. Jamais! répétait M. Favoral, en frappant du pied si violemment que la cloison en était ébranlée, jamais! jamais! Cela sera pourtant, déclarait M. de Thaller, c'est l'unique ressource!... Et si je ne veux pas!
Un club qui compte des amateurs de la vieille cuisine française ne saurait s'abstenir d'agapes collectives: il donnait, l'autre semaine, son premier dîner. Ce fut, pour son aimable président, M. Louis Forest, et pour les hommes de lettres, les artistes, les parlementaires, les sportsmen, les industriels qui le composent, une occasion d'affirmer, fourchette en main, la délicatesse de leur goût.
À sept heures, on servit le souper. Les municipaux examinèrent chaque plat comme d'habitude, déplièrent, les unes après les autres, toutes les serviettes, sondèrent le pain, l'un avec une fourchette, l'autre avec ses doigts, firent briser les macarons et les noix, le tout, de peur qu'un billet ne parvînt aux prisonnières; puis, ces précautions prises, invitèrent la reine et les princesses
«Puissions-nous, s'écria Richard en piquant sa fourchette dans les flancs d'une grosse pomme de terre rissolée, puissions-nous ne jamais connaître de pire moment que celui-ci! J'aime cette manière d'envoyer les pommes de terre avec leur peau; il y a quelque chose d'agréable
L'homme prit sur une planche une croûte de pain dur et une fourchette de fer, et les présenta
Le dîner était abondant. Une jeune paysanne, attentivement surveillée par Mme Planchonnet, apportait des plats et des plats encore: tourtes, rôtis, pâtés, fricassées et d'énormes volailles que notre hôte, sa serviette sous le menton, la fourchette
A un moment, il se renversa sur sa chaise et, posant sa fourchette: Vous disiez donc, fit-il, cher monsieur Marignan... L'autre l'interrompit brusquement: Pas de bêtise, hein, papa? Appelez-moi Isidore. Je tiens
L'abbé prit le pâté avec défiance, le regarda, le retourna, examina surtout le hachis. «Qu'est ceci? demanda M. Vorlèze. Parbleu! reprit M. de Sommery, c'est du hachis. Mais de quoi? De quoi? Oui, je demande de quoi est fait ce hachis? De poisson, parbleu! Ah! de poisson,» dit l'abbé. Et il le coupa lentement et encore indécis avec sa fourchette.
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