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Les lèvres nerveuses de l'archiviste, convulsivement contractées, dessinaient un sourire étrange, d'une expression indéfinissable. Elle est entrée, répéta le prêtre. Qui, elle? bégayai-je absolument ahuri, dérouté par le mysticisme de mon interlocuteur. Le maître-ès-arts se pencha sur moi: La Mort! dit-il avec une voix creuse comme la tombe.
Mon père vous prie de l'excuser. Il a sa crise de goutte et il traîne un peu au lit, contre ses habitudes. Mais il va venir, je le précède, étant chargée de vous abréger le temps. Mademoiselle.... bégayai-je. Et ce fut tout, car je la regardais. Le général parut presque aussitôt. Il avait la jambe gauche entourée d'une couverture de cheval et il s'étayait d'une canne.
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