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Mis à jour: 23 juin 2025
M. de Condamin se contenta de répondre: Madame Mouret est une femme charmante, très-désirable encore malgré ses quarante ans. Oh! charmante, charmante, murmura madame Paloque, dont un flot de bile verdit la face. Tout
Jamais il n'y a eu un ministre aussi indiscret dans ses propos que M. de Choiseul; c'était son défaut principal. Sa légèreté, la fougue de son esprit, son goût pour les plaisanteries, et souvent l'effervescence de sa bile, en étaient les causes naturelles. Cependant il y en avait encore d'autres plus nobles dans le fond de son coeur, qui font presque honneur
Il m'a pris par les bras. Venez donc boire quelque chose... A quoi ça sert-il, après tout, de se faire de la bile? Quand je m'en fourrerais les quatre doigts et le pouce dans l'oeil... Nous allons dîner ensemble, n'est-ce pas? Je ne demanderais pas mieux, mais il est déj
Or, comme la bile que lui avait fait faire le duc d'Angoulême lui montait
Et remarquez que les critiques ne sont que justes. La pièce est généralement grotesque. Pourtant, cette belle franchise me touche toujours beaucoup, parce que je sais combien il est courageux de dire ce qu'on pense. Mes confrères ont l'air si indigné, si exaspéré par le supplice inutile auquel on les condamne, que les jours suivants j'ai parfois la curiosité de lire leurs articles pour voir comment leur bile s'est épanchée. Ah! le pauvre auteur, me dis-je en ouvrant les journaux, ils vont l'avoir joliment accommodé! C'est
BIRON. Un mot en secret. LA PRINCESSE. Oh! je vous prie, que ce mot ne soit pas une douceur! BIRON. Vous aigrissez ma bile. LA PRINCESSE. La bile? ce mot est amer. BIRON. En ce cas il est
Et on entendait, dans le charivari de ces femmes vomissant leur bile: ... Se plier aux nécessités... ... Dieu ne demande pas l'impossible! ... Envoyer promener ceux qui ne sont pas contents! La pauvre Mlle Cloque que l'émotion suffoquait et qui ne voyait plus clair, tourna la tête du côté de Mme Bézu qui, tout
Ce n'est plus Mansour le père, Mansour le Bienveillant, Mansour l'Heureux: c'est un homme qu'elle ne reconnaît plus, et qui porte, sur sa face, dans ses yeux jaunis par la bile, dans le rictus convulsif de ses joues, la marque des colères implacables. Alors, affolée, elle se recula jusqu'au mur et murmura, les mains jointes: Pardon!
22. Je suis un philosophe; que le ciel donc les confonde tous, billets, animaux, hommes et non pas les femmes. Ma bile est soulagée, grâces
Le pauvre maestro exhalait sa bile dans ces âcres plaisanteries; mais il était profondément chagrin. Il perdait l'espoir de faire représenter l'opéra qu'il avait en portefeuille, d'autant plus qu'il l'avait écrit sur un libretto qui n'était pas de Métastase, et que Métastase avait le monopole de la poésie de cour. Il n'était pas sans quelque pressentiment du peu d'habileté que Consuelo avait mis
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