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Mis à jour: 28 mai 2025
Et de la main sir Lawrence Whittow lui montra le petit berger, seul visible, émergeant de la buée paludéenne où se noyaient depuis longtemps les formes houleuses de son troupeau. Il faisait extraordinairement tiède et doux, un peu humide, comme si le dernier sourire de l'été s'humectait de discrètes larmes. L'air se tendait de filandres chatouilleurs.
Il approcha de moi cette proie, et je distinguai les deux gros yeux du monstre qui me regardaient, des yeux saillants, troubles et terribles, émergeant d'une sorte de poche qui ressemblait
Art flamand, tu les connus, toi, Et tu les aimas bien, les gouges, Au torse épais, aux tétons rouges; Tes plus fiers chefs-d'œuvre en font foi. Que tu peignes reines, déesses, Ou nymphes, émergeant des flots Par troupes, en roses îlots, Ou sirènes enchanteresses, Ou femelles aux contours pleins, Symbolisant les saisons belles, Grand art des maîtres, ce sont elles, Ce sont les gouges que tu peins.
Voici que les archets réveillés vont et viennent Pour jouer de vieux airs oubliés, Et les violons avec leurs danses anciennes Font courir les petits souliers. Les cavaliers se penchent un peu Sur les épaules émergeant des velours Et murmurent de tendres aveux Et des propos spécieux d'amour.
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