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ROSSE Ich sagt es. MALCOLM Faßt Euch! Laßt uns Arznei aus mächtger Rache mischen, Dies Todesweh zu heilen. MACDUFF Er hat nicht Kinder! All die süßen Kleinen? Alle sagst du? O Höllengeier! Alle! Was! All die holden Küchlein, samt der Mutter, Mit einem wilden Griff? MALCOLM Ertragt es wie ein Mann!
Und schnellende Wellchen spielen, und goldene Dampfer kielen leise den lichten Lauf; und hinter den Uferzielen tauchen die vielen, vielen Silberberge auf. Dem Tag ist so todesweh Müd gießt er aus goldenen Kelchen Wein in den Bergesschnee. Hoch schüchtert, scheu wie ein Reh, ein Stern überm Uferschleh, und ziere, zitternde Weilchen gittern den Abendsee.
Ist der Mann, der dort am Kreuz in Todesweh das Haupt gebeugt, ist er der Messias? Ist er aufgefahren gen Himmel und sorget für die Seinen, wie ein Hirt, der seine Lämmer weidet? – – – Ich aber zähle nicht zu seiner Herde! An jenem Trost hat Miriam keinen Teil. Mein Trost ist meine Liebe mit all’ ihrem Weh: sie ist meine Seele selbst geworden.