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Wie von Steinen rings, von Erzen weit der Wände Wölbung funkelt, eine Heilge, braungedunkelt, dämmert hinter trüben Kerzen. Von der Decke, rundgemauert, schwebt ob eines Engels Kopfe hell ein weißer Silbertropfe, drin ein ewig Lichtlein kauert. Und im Eck, wo Goldgeglaste niederhangt in staubgen Klumpen, steht in Schmutz gehüllt und Lumpen still ein Kind der Bettlerkaste.
Der alte Recke ließ sich durch den Sinn nicht faren; Starr war sein Kopf und hart, besetzt mit struppigen Haaren. Dem Schwäher folgte Gew vergnügt ins Haus zum Schmaus, Und dachte: Mach er mit dem Schah es selber aus! Wir wollen heut mit Wein die staubgen Lippen netzen, Und morgen können wirs durch schärfern Ritt ersetzen.