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Aktualisiert: 6. Juni 2025
Es ist nicht bloß dieser schwarze Rok, meine liebe Mutter, nicht das Gepränge einer Gewohnheits-mässigen Trauer, noch das windichte Zischen erkünstelter Seufzer, nicht das immer-thränende Auge, noch das niedergeschlagene Gesicht, noch irgend ein anders äusserliches Zeichen der Traurigkeit, was den wahren Zustand meines Herzens sichtbar macht.
O König Stephen, o Pair! o würdiger Stephen!* Sieh, was für eine Garderobe hier für dich ist! Es sind zwo Stanzen von diesem Lied im Othello. Caliban. Laß es gehen, du Narr, es ist nur Trödelwaare. Trinculo. Oh, oh, Ungeheuer, wir verstehen uns auch darauf, was in eine Trödelbude gehört o König Stephen Stephano. Lange diesen Rok herunter, Trinculo; beym Element, ich will diesen Rok haben.
Ich bitte euch, mein Vater. Prospero. Weg, hänge dich nicht so an meinen Rok. Miranda. Mein Herr, habet Mitleiden, ich will Bürge für ihn seyn. Prospero. Schweige, noch ein einziges Wort mehr wird machen, daß ich dich ausschelte, oder gar hasse.
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