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Aktualisiert: 8. Mai 2025
Die Herbstrose dauert eine Zeit; jeden Morgen öffnet sie sich; jeden Abend schließt sie sich. Gleiche den Rosen: öffne deine Blätter dem Zerpflücken der Wollüste, dem Zerstampfen der Schmerzen. Daß jede deiner Ekstasen in dir sterben solle, jede Wollust zu sterben verlange. Daß jeder Schmerz in dir das Niederlassen eines Insektes sei, das wieder auffliegen wird.
Die alten, kostbaren Möbel glänzten, das weiße Leinen der Servietten und eine von Frege in die Mitte des Tisches gestellte rote Herbstrose hoben ihre Farben reizvoll von einander ab, und das Krystall und das Silber auf dem Frühstückstisch flimmerte und blitzte.
Blühte dem armen Kinde eine Herbstrose auf dem Totenacker? »Du gehst zu ihm?« fragte sie und lehnte sich mit geschlossenen Augen müde zurück. »Ja,« antwortete ich leise. Das Lächeln aus ihrem Antlitz verschwand, die Lippen preßten sich zusammen. In Decken gehüllt, am weit offenen Fenster lag er.
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