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Dann soll, wie Gottes Stimme in dem Garten, Die Gnade wandeln durch gebückte Reihn, Nur zögernd strafen, und, wie gern, verzeihn. Sie wollen nicht? Nun denn, so laßt sie müssen! Stellt die Ballisten auf, das Sturmzeug ordnet! Mit wiederholtem Stoß bedrängt die Stadt, Bis ihre Steine ächzen, Türme nicken, Und die Erweichung allgemach und endlich Sich fortpflanzt bis in ein Empörerherz.