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Aktualisiert: 6. Mai 2025
Unmöglich, Da nichts von außen sie, kein Schicksal, hält, Nichts als ihr thörigt Herz Prothoe. Das ist ihr Schicksal! Dir scheinen Eisenbanden unzerreißbar, Nicht wahr? Nun sieh: sie bräche sie vielleicht, Und das Gefühl doch nicht, das du verspottest. Was in ihr walten mag, das weiß nur sie, Und jeder Busen ist, der fühlt, ein Räthsel.
Noch bedeckt Der Gram geheimnisvoll dein Innerstes; Vergebens harren wir schon Jahre lang Auf ein vertraulich Wort aus deiner Brust. So lang ich dich an dieser Stätte kenne, Ist dieß der Blick, vor dem ich immer schaudre; Und wie mit Eisenbanden bleibt die Seele In's Innerste des Busens dir geschmiedet. Iphigenie. Wie's der Vertriebnen, der Verwais'ten ziemt. Arkas.
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