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Die Straße heult, ein aufgeteilter Hund, Dadurch wir waten dünn mit Aktenschmökern. In hohen Lüften Kohlenhaufen glosen. Der Wolken graue Röcke weisen Schlitze. Geschwollene Scham quillt auf ein Himmel rosen, In dessen Fleisch wohl krumme Messer blitzen. Die Mörder unter düsterem Baldachin An Galgen baumeln, schlagend oft zusammen. Auf Plätze klatschen Kübel Blutes hin.