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Oh moreno cantor a ouvir de bruços, Das gothicas ogivas merencoreas, Musgosas de saudade, Echos duma outra Edade, Vozes de viola zoando moribundas, Morrendo gemebundas; Crepusculo de som, penumbra de memorias... Oh Lusiada absorto Na chymera do Alem! Infante é tudo morto, De que serve esperar! Falas de longe: a Morte diz á Vida A sua grande, eterna despedida...
As mós, rodando e zoando, ensurdeciam casadas no ruido somnolento com a queda da levada, que por uma longa calha de pau descia da preza a ferir a roda, e d'esta, saltando em cachões dos baldes, ia espadanar no canal, d'onde fugia ainda espumante a regar as hortas e as terras dos visinhos.
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