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Solta o canto final a orchestra da folhagem: São horas de partir; apresta-se a viagem, E as noites dos saraus hão de voltar mais bellas! Mas as vistas lançando ás regiões saudosas, Nos esforços crueis das tosses dolorosas, Em bandos vão partindo as tisicas donzellas!
Não vale a pêna... Gozarêis a paz querida Da celeste luz serêna... E o luar irá beijar As vossas campas musgosas. Que dôce amigo o luar, Ó tísicas lacrimosas... E vós, cachópas, que assim Pranteáis a que morreu, Não solucêis, porque enfim Ela é um anjo no Céu...
Então o Morto, que aperta sempre uma contra a outra as mãos geladas, como se tivesse vontade de maltratar, clama: Acho que é poeta! Dizem que é poeta!... E em torno pega-se o riso feroz como um mar que sobe. As mulheres, que foram sempre maltratadas, chegam-se rôtas, tisicas, razas como o chão:
Assim será o amor das hervas, dos sapos, das nascentes, de tudo o que na natureza é pequenino ou disforme. O Sonho para o esgoto é a unica realidade. A casa é tragica, de tectos negros, sumidouros, corredores onde toda a noite agonisa uma luz de petroleo. Ha mulheres tisicas, com tosse e a taboa do peito raza; ha-as que insultam quem entra para serem espancadas.
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