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Mortifero aneurisma promettia Romper-lhe antes de muito os nós da vida! Meu coração folgou, desaffrontado, Co'a proxima ventura. Já com soffregas mãos, tintas em sangue, No Báratro compunha atróz peçonha, Para ensopar-lhe as socegadas cinzas No tácito jazigo. Porém, ó Deosa, se, exercendo a Fouce, O demorado golpe não desfechas, As, que alimento, gratas esperanças, Qual fumo, se esvaecem.
Cysne branco, esquecido a sonhar no alto Norte, Vendo-se, ao despertar, das neves prisioneiro, Ergue os olhos ao ceu, enublados de morte, Mas o sol já não vem romper-lhe o captiveiro. O gêlo, no lençol todo immovel das ondas, Em que a aurora boreal põe reflexos de brasas, Deslumbra-lhe um momento as pupillas redondas, Dá-lhe a illusão do sol, mas não lhe solta as asas.
Sim, um doido. E nunca foi feliz. Veiu um dia a catastrophe e incendiou-lhe a casa: mais tarde enganaram-n'o, mentiram-lhe. E não faltou a doença a escalavral-o brocando-lhe a cara e a tisica a romper-lhe o peito com tosse, nem a miseria a deprimil-o.
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