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Excellente senhora que se conteve viuva desde os trinta e dois annos viçosos e temperados sanguinamente para não dar padrasto á filha unica. D. Irene, a Morgada nova, vinte e sete annos, galante, mais menina que a sua idade, cheia de denguices, amimada, acriançando-se em tregeitos e dizeres, descompondo os artificios pueris com uns ares de desgarro e desinvoltura em bom sentido, aliás.
Sabido isto, não ha já commentarios que aditar á poesia. Mulher, n'esse teu desgarro, Um Nabuco ás vessas és; Porque, tendo d'ouro os pés, Tens a cabeça de barro. Se alguma pedra traveça Te quizesse derrubar Era preciso acertar Mais que nos pés na cabeça Por que, se pelo mais fraco Estalla a corda mais grossa, Quem quizer que estalles, moça, Ha de cascar-te no caco.
Figurou-se-lhe que o mais contundente látego era a satyra em verso. Não teve amigo que lhe aconselhasse juizo e discrição, como convinha á gravidade do seu officio, e ao melindre da poderosa parentela de D. Claudia. Escreveu, e deu copias a diversos amigos das seguintes quadras: A UMA PELLADA Mulher, n'esse teu desgarro...
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