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Ella alli ficava morta. Encheu-me o peito uma longa saudade. Lembrava-me d'ella, dançando no convez do Ceylão, rindo á mesa de Clarence-Hotel. Tudo tinha acabado. Nunca mais! nunca mais! Alli ficava com uma bala aos pés! O vento refrescou. Vento d'Eeste! disse o marinheiro de quarto. Vem de Malta... pensei eu. E as minhas ultimas lagrimas cairam sobre o mar...
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