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« Je viens... Ah! ne m'en parlez pas, que je ne puis plus me tenir sur mes jambes... Je viens... je viens de loin... humblement vous demander... si... si, par coup de hasard... vous n'auriez pas ici... quelqu'un ...quelqu'un de Cucugnan... « Ah! feu de Dieu! tu fais la bête, toi, comme si tu ne savais pas que tout Cucugnan est ici. Tiens, laid
L'abbé Martin était curé... de Cucugnan. Bon comme le pain, franc comme l'or, il aimait paternellement ses Cucugnanais; pour lui, son Cucugnan aurait été le paradis sur terre, si les Cucugnanais lui avaient donné un peu plus de satisfaction. Mais, hélas! les araignées filaient dans son confessionnal, et, le beau jour de Pâques, les hosties restaient au fond de son saint-ciboire. Le bon prêtre en avait le coeur meurtri, et toujours il demandait
Nous y sommes. Cucugnan... Mon brave monsieur Martin, la page est toute blanche. Pas une âme. ..Pas plus de Cucugnanais que d'arêtes dans une dinde. « Comment! Personne de Cucugnan ici? Personne? Ce n'est pas possible! Regardez mieux... « Personne, saint homme. Regardez vous-même, si vous croyez que je plaisante.
A portion of the summer of 1861 he dreamed away in an abandoned mill near Fontvieille, between Tarascon and Arles. From here he sent to the Parisian newspapers L'Evènement and Le Figaro those delightful stories and sketches which were gathered and published in 1869 under the title "Lettres de mon moulin." Of all the many volumes of Daudet's collected works this is the most satisfying: it is here that the distinctive products of his genius are to be sought; and it is on these stories, with a few from later collections, and on "Tartarin de Tarascon," that his claim to immortality will finally rest. It is here that we find several of his most excellent stories: "Le Secret de maître Cornille", "La Chèvre de M. Seguin", "La Mule du pape", "Le Curé de Cucugnan", "L'
Cucugnan... Mon brave monsieur Martin, la page est toute blanche. Pas une âme... Pas plus de Cucugnanais que d'arêtes dans une dinde. Comment! Personne de Cucugnan ici? Personne? Ce n'est pas possible! Regardez mieux... Personne, saint homme. Regardez vous-même, si vous croyez que je plaisante.
Je viens... Ah! ne m'en parlez pas, que je ne puis plus me tenir sur mes jambes... Je viens... je viens de loin... humblement vous demander... si... si, par coup de hasard... vous n'auriez pas ici... quelqu'un... quelqu'un de Cucugnan... Ah! feu de Dieu! tu fais la bête, toi, comme si tu ne savais pas que tout Cucugnan est ici.
Cucugnan, dit-il en poussant un long soupir... Monsieur Martin, nous n'avons en purgatoire personne de Cucugnan. Jésus! Marie! Joseph! personne de Cucugnan en purgatoire! O grand Dieu! où sont-ils donc? Eh! saint homme, ils sont en paradis. Où diantre voulez-vous qu'ils soient? Mais j'en viens, du paradis... Vous en venez!... Eh bien? Eh bien! ils n'y sont pas!... Ah! bonne mère des anges!...
« Finalement, que voulez-vous et que demandez-vous? dit l'ange. « Bel ange de Dieu, je veux savoir, je suis bien curieux peut-être, si vous avez ici les Cucugnanais. « Les...? « Les Cucugnanais, les gens de Cucugnan... que c'est moi qui suis leur prieur. « Ah! l'abbé Martin, n'est-ce pas? « Pour vous servir, monsieur l'ange. « Vous dites donc Cucugnan...
«Et l'ange ouvre et feuillette son grand livre, mouillant son doigt de salive pour que le feuillet glisse mieux... « Cucugnan, dit-il en poussant un long soupir... Monsieur Martin, nous n'avons en purgatoire personne de Cucugnan. « Jésus! Marie! Joseph! personne de Cucugnan en purgatoire! O grand Dieu! où sont-ils donc? « Eh! saint homme, ils sont en paradis. Où diantre voulez-vous qu'ils soient?
Depuis ce dimanche mémorable, le parfum des vertus de Cucugnan se respire
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