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Mis à jour: 13 mai 2025
« Je viens... Ah! ne m'en parlez pas, que je ne puis plus me tenir sur mes jambes... Je viens... je viens de loin... humblement vous demander... si... si, par coup de hasard... vous n'auriez pas ici... quelqu'un... quelqu'un de Cucugnan... « Ah! feu de Dieu! tu fais la bête, toi, comme si tu ne savais pas que tout Cucugnan est ici.
« Qui frappe? me fait une voix rauque et dolente. « Le curé de Cucugnan. « De...? « De Cucugnan. « Ah!... Entrez. «J'entrai. Un grand bel ange, avec des ailes sombres comme la nuit, avec une robe resplendissante comme le jour, avec une clef de diamant pendue a sa ceinture, écrivait, cra-cra, dans un grand livre plus gros que celui de saint Pierre...
L'abbé Martin était curé... de Cucugnan. Bon comme le pain, franc comme l'or, il aimait paternellement ses Cucugnanais; pour lui, son Cucugnan aurait été le paradis sur terre, si les Cucugnanais lui avaient donné un peu plus de satisfaction. Mais, hélas! les araignées filaient dans son confessionnal, et, le beau jour de Pâques, les hosties restaient au fond de son saint-ciboire. Le bon prêtre en avait le cœur meurtri, et toujours il demandait
« Bel ange de Dieu, je veux savoir, je suis bien curieux peut-être, si vous avez ici les Cucugnanais. « Les?... « Les Cucugnanais, les gens de Cucugnan... que c'est moi qui suis leur prieur. « Ah! l'abbé Martin, n'est-ce pas? « Pour vous servir, monsieur l'ange. « Vous dites donc Cucugnan...
Les...? Les Cucugnanais, les gens de Cucugnan... que c'est moi qui suis leur prieur. Ah! l'abbé Martin, n'est-ce pas? Pour vous servir, monsieur l'ange. Vous dites donc Cucugnan... Et l'ange ouvre et feuillette son grand livre, mouillant son doigt de salive pour que le feuillet glisse mieux...
L'abbé Martin était curé... de Cucugnan. Bon comme le pain, franc comme l'or, il aimait paternellement ses Cucugnanais; pour lui, son Cucugnan aurait été le paradis sur terre, si les Cucugnanais lui avaient donné un peu plus de satisfaction. Mais, hélas! les araignées filaient dans son confessionnal, et, le beau jour de Pâques, les hosties restaient au fond de son saint-ciboire. Le bon prêtre en avait le coeur meurtri, et toujours il demandait
Nous y sommes. Cucugnan... Mon brave monsieur Martin, la page est toute blanche. Pas une âme... Pas plus de Cucugnanais que d'arêtes dans une dinde. « Comment! Personne de Cucugnan ici? Personne? Ce n'est pas possible! Regardez mieux... « Personne, saint homme. Regardez vous-même, si vous croyez que je plaisante.
«Et l'ange ouvre et feuillette son grand livre, mouillant son doigt de salive pour que le feuillet glisse mieux... « Cucugnan, dit-il poussant un long soupir... Monsieur Martin, nous n'avons en purgatoire personne de Cucugnan. « Jésus! Marie! Joseph! personne de Cucugnan en purgatoire! O grand Dieu! où sont-ils donc? « Eh! saint homme, ils sont en paradis. Où diantre voulez-vous qu'ils soient?
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