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Im September eines Jahres, dessen Stadt- und Dorfgeschichten aus Menschengedenken schon entschwunden sind, sass um die schwuele Mittagszeit ein junger Bursch mitten in dem wuchernden Rebenwald, der, dicht an die Stadt Meran herantretend, die Suedabhaenge des Kuechelberges bedeckt.
Die schmalen Haeuser mit winkligen engen Hoefen und duesteren Treppenfluren, meist uralt und die wenigsten sauber gehalten, haben eine betraechtliche Tiefe, und an die Hintergebaeude stossen nach Norden zu weite Weingaerten, bis an den Fuss des Kuechelberges, nach Sueden oeffnen sie sich gegen die Stadtmauer.
Aber der praktische Trieb, der hier im Volke maechtig ist, kam ihr dennoch zu Hilfe; ja sie hatte nicht einmal noetig, bei dem Freier, der sich ihr antrug, auch ihrerseits ein Auge zuzudruecken. Es war ein ganz schmucker Bauernsohn aus dem Dorfe Tirol, das unfern der beruehmten Feste gleichen Namens am Ende des Kuechelberges liegt wo die Wand der Muttspitze steil in die Hoehe steigt.