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Atualizado: 26 de julho de 2026
«Ide trahi-los Para trahi-los Impia,disseste... Nos escolheste!.. Mui facil creste Se nos venceste Fingir amor. Foi por temor. Morrer com elles
E por gandras e por montes, Aterrados, perseguidos, Em desordenada fuga Retiravam-se os vencidos. E os vencidos eram esses Que a esperança da victoria Arrastára, miserandos, A uma guerra impia, sem gloria! Lá dos gritos de raiva baldada Restrugia o confuso clamor, E o gemido do mau desgraçado Na alma oppressa gerava terror.
Fanatismo brutal, odio fraterno, De fogo céus toldados, A fome, a peste, o mar avaro, as turbas De innumeros soldados; Comprar com sangue o pão, com sangue o lume Em regelado inverno; Eis contra o que, por dias de amargura, Nos fez luctar o inferno. Mas de fera victoria, emfim, colhemos A c'roa de cypreste; Que a fronte ao vencedor em ímpia lucta Só essa c'roa veste.
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