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Agora vejo eu, que o teu cerebro de hoje conspira contra a tua felicidade de hontem... que tens tu, mancebo gentil? A brisa da noite desfolhou-te a rosa, que te embalsamava o olphato do coração? Sonhaste alguma virgem de olhos garços, que não pudeste realizar em materia corrente e sonante n'estes reinos?
E n'este ambiente, em pleno Rilhafolles, no ardor da Saturnal, sonhaste, ó Julio, que um velho gordo, com as carnes molles, sem ter outro peculio além do rheumatismo, sertanejo, viria em petit-maitre dar aos folles do outr'ora enamorado realejo? Desde que o maganão do deus Cupido não tem na aljava setta que me fira, passou-me do sentido tudo quanto em rapaz tanto sentira.
O teu formidavel espirito reagiu contra a mais crua sorte que ainda fadou uns vinte annos relegados d'esse gosar commum que permitte a cada homem sentir o alvorejar dos affectos e as musicas do céo que embalam a alma para sonhar venturas. Tu não as sonhaste quando o coração desbordava de seiva para renascer de suas mesmas cinzas, se a perfidia o cancerou com a sua peçonha.
Deixa-me num fragil barco Nas vagas de iroso mar, Uma vez que nellas ouça, Mesmo ao longe, o teu cantar! Lancem-me na horrenda chamma Da cratera d'um vulcão, Uma vez que assim o indique Tua nivea, linda mão! O morrer por ti é vida; Que importa viver sem ti?... Nem sequer um ai sonhaste, Quando em tantos me exhaurí!
Ou teu suspirar sentido Era por ver desmentido De amor o sonho querido, Que sonhaste, alma gentil? Ou teu suspirar sentido Foi dor ligeira, infantil? Era o teu anjo innocente Que passára mansamente A sorrir divinamente, Mas que outra vez não volveu? Era o teu anjo innocente, Que víras subir ao ceo?
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