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Atualizado: 22 de julho de 2025
Só elles sentem o mysterio da vida; só elles gastos, mudos e contemplativos, mergulham na vida raizes profundas. Os outros dizem palavras, constroem com nuvens. Elles edeficam. A vida, concluiu o Astronomo, só vale passando-a a sonhar, embevecido n'uma obra. A sonhar não! Eu queria ser poeta... torna um. Se eu fosse poeta quereria isto: não fazer um livro, mas crear uma nuvem... E encadernal-a.
Homero e Goethe, Sophocles e Voltaire acabaram de velhos: sustinha-os a imaginação, que não despende vida porque não gasta sensibilidade. Imaginar é sonhar, dorme e repousa a vida no entretanto; sentir é viver activamente, cansa-a e consomme-a.
Ainda mais, acabou por sonhar acordada, o que era a maneira de arranjar ella mesma as circumstancias para com mais facilidade chegar ao desfecho.
De repente, sentiu passos, depois a bulha de um vestido sobre o varão de ferro que atravessava a fresta, e uma voz muito doce que dizia baixinho: Pequeno, estás ahi? Bateu-lhe com força o coração; levantou-se de uma vez, espantado da força que a emoção lhe dava; mas bem depressa julgou sonhar porque não ouviu mais nada. Cheio de anxiedade, escuta... Repetem baixinho: Pequeno, estás ahi?
Porque foi um triumpho para mim esta noite, não é verdade? dizia mordendo os labios vermelhos de Maria. Quebrei o Enigma. A Esphinge era uma mulher, embora a mais preciosa das mulheres, a unica que Deus poderia dar-me e tambem a unica, Elle sabe, que eu lhe pedi! Eu andava ha muito a procurar-me. Perdera-me a sonhar... Encontrei-me em ti. Vi-me á luz negra do teu olhar, fluido de amor e perdição.
Tenra avesinha que em gorgeios ternos a Deus envia o suspiroso canto, visão etherea do sonhar do bardo, miragem bella de sublime encanto. Tu és a lympha, que em ramaes de prata, borda a campina marchetada em flôres, iris formoso da bonança emblema, casto sacrario de gentis amores.
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