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Atualizado: 14 de junho de 2025
Dorido, para roubar meus olhos á riqueza, Fincadamente os cerro... Embalde! Não ha defesa: Zurzem-se planos a meus ouvidos, em catadupas, Durante a escuridão Planos, intervalos, quebras, saltos, declives... Ó mágica teatral da atmosfera, Ó mágica contemporanea pois só nós, Os de Hoje, te dobrámos e fremimos! Eia! Eia! Singra o tropel das vibrações Como nunca a exgotar-se em ritmos iriados!
E como a pomba teimava em entrar, corriam a opor-se, vedando-lhe a passagem. De repente, um pombo negro abriu muito as asas, agitando-as, tenteou voo nuns pequeninos saltos nervosos e investiu com a pomba, com a desgraçada pomba, e os mais após ele. Havia sangue nos bicos e penas voando em elipsóides, um barulho de asas que se chocavam com fúria.
Seguiam a columna bandos de cafres, com quem por vezes tinham de pelejar, e que fugiam rebolando-se no chão e em gatinhas, como bogios aos saltos.
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