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Dorido, para roubar meus olhos á riqueza, Fincadamente os cerro... Embalde! Não ha defesa: Zurzem-se planos a meus ouvidos, em catadupas, Durante a escuridão Planos, intervalos, quebras, saltos, declives... Ó mágica teatral da atmosfera, Ó mágica contemporanea pois só nós, Os de Hoje, te dobrámos e fremimos! Eia! Eia! Singra o tropel das vibrações Como nunca a exgotar-se em ritmos iriados!
Tudo acabou... Anemonas, hydrangeas. Silindras, flôres tão nossas amigas! No claustro agora víçam as ortigas, Rojam-se cobras pelas velhas lageas. Sobre a inscripção do teu nome delìdo! Que os meus olhos mal podem solletrar, Cançados... E o aroma fenecido Que se evola do teu nome vulgar! Ennobreceu-o a quietação do olvido. Ó doce, ingenua, inscripção tumular. Singra o navio.
Palavra Do Dia
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