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Pinto quadros por lettras, por signaes, Tão luminosos como os do Levante, Nas horas em que a calma é mais queimante, Na quadra em que o verão aperta mais. Como destacam, vivas, certas cores, Na vida externa cheia d'alegrias! Horas, vozes, locaes, physionomias, As ferramentas, os trabalhadores! Aspiro um cheiro a cosedura, e a lar E a rama do pinheiro!
O que a alegria em nós destroe e mata, Não é rede arrastante d'escalracho, Nem é «suão» queimante como um facho, Nem invasões bulhosas d'herva pata. Podia ter seccado o poço em que eu Me debruçava e te pregava sustos, E mais as hervas, arvores e arbustos Que tanta vez! a tua mão colheu. «Molestia negra» nem «charbon» não era, Como um archote incendiando as parras!
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