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O mais sceptico dos filhos d'este seculo sente palpitar ás vezes, no fundo intimo do seu coração, o dôce coração piedoso e crente da mãe querida, da velha avó, que outr'ora foi levar á sombra austera do templo, ao altar onde o Homem-Deus sorri resignado e triste, o holocausto de todas as suas tentações e de todos os seus amores; assim como o mais piedoso de entre nós, nem sempre logra fugir á acção dissolvente do scepticismo universal, que vai crescendo, crescendo, como uma maré de perdição...
Eu não estudei nada d'isso respondeu o linheiro mas, em quanto a mim, a maré cresce quando o vento é de mar, e minga quando o vento é de terra. Ah! pr'ahi, pr'ahi! diga-me d'isso! acudiu radioso o commendador. Mas da lua!...
Vinham n'um passo vivo, certo, elastico, que cadenciavam entoando um canto rouco. Começamos de novo a fazer fogo. Muitos homens cahiram. Mas era como se atirassemos pedras a uma grande vaca de equinoxio. A maré humana subia. Subia com grandes brados, repellindo os nossos postos, collocados entre as rochas, á base da collina.
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