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«Ah! já sei quem tu és, o Genio brada Conheço-o agora em teu olhar funesto. Leio-o na tua fronte amargurada, e na expressão sinistra do teu gesto. Tu és uma saudade aos pés calcada, o lyrio d'um desgosto extranho e mesto, tu és a prole da Lagrima e da Dôr.
Extranho livro aquele em que puzéste Tudo o que eu sinto, sem poder dizer! Leio-o e folhêio, assim, toda a minh'alma! O livro que me déste é meu e psalma As orações que choro e rio e canto!... Poeta egual a mim, ai quem me déra Dizer o que tu dizes!... Quem soubéra Velar a minha Dôr desse teu manto!... *Alma perdida* Toda esta noite o rouxinol chorou, Gemeu, rezou, gritou perdidamente!
Ó Julio, o teu prologo dos Contos leio-o ás vezes para me sentir tão moço como ha vinte annos. «... E depois, eu não sei bem por que chamei ao meu livro Contos ao luar!» Bonito, como eram então as coisas bonitas! Pois sim... Mas olha que este rapaz não é peor do que o livro... respondia-me elle uma vez. E eu comprehendi-o, porque tambem tenho filhos...
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