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Atualizado: 9 de junho de 2025
Era a do mestre de latim, o sr. Bento Pertunhas. Sr. Augusto, ó meu querido sr. Augusto. Amice! Pode falar a um amigo e colega? dizia elle. Augusto foi abrir-lhe a porta, não reprimindo um gesto de enfado. O latinista entrou esfregando as mãos. A ler, hein! sempre a ler! sempre amarrado aos livros! dizia elle, batendo no hombro a Augusto. Invejo-lhe mais a pachorra do que o proveito.
Invejo-lhe o que já não posso haver nem sequer com grande esforço d'arte; mas rio-me d'elle e de mim, quando as galhofeiras memorias do que fui, ha hoje quinze annos, sahem d'entre as flôres mirradas da minha primavera, e vem cá a este glacial dezembro da vida fazer-me assuada e zombaria, para que eu me dôa e corra das criancices de então.
Para o que soffreu não ha mysterios de dôr no coração do estranho. A minha amiga tem soffrido muito. Perdeu, ha pouco, um esposo querido. Já depois beijou os labios frios d'uma unica filha que ficára fallando com a innocencia da saudade a linguagem singela e carinhosa de seu pae. Ainda assim, invejo-lhe o poder que tem de prestar consolações á amargura dos outros.
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