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Atualizado: 6 de junho de 2025
Virgem, ao que assim passa Por meio do existir, Calcando os frios restos Do crer e do sentir, Não peças te revele Sua alma na poesia, E dê aos pensamentos O encanto da harmonia; Porque lá, nesse abysmo, Não resta uma illusão: Só ha perpetua noite, E injuria e maldicção. Não entenderas, virgem Ainda innocente e pura, O canto que surgira Dessa alma gasta e escura.
Se, por exemplo, aos habitantes de Guimarães, de Coimbra, do Porto ou de Lisboa não importa que desappareçam as mudas testemunhas dos factos que ahi se deram, dos homens que ahi passaram; se não lhes importa que o viajante vá examinar os monumentos que os livros dizem existir ahi, e que, achando-os convertidos em pavimentos das ruas, fuja espavorido temendo alguma fréchada ou azagaiada, suppondo-se, por illusão momentanea, nos sertões invios da Cafraria; se não curam da propria reputação, consentindo que os seus eleitos vão assentar praça posthuma nas extinctas legiões d'Attila, e que o seu clero se filie na seita dos modernos iconoclastas, ao menos que o governo e o parlamento não deem ao mundo documento de igual ignorancia e barbaria, mas acudam ao que ainda resta.
Mas tu, radiante luz, luz gloriosa, De que és symbolo tu? do eterno engano, Que envolve o mundo e o coração humano Em rede de mil malhas, mysteriosa! Symbolo, sim, da universal traição, D'uma promessa sempre renovada E sempre e eternamente perjurada, Tu, mãe da Vida e mãe da Illusão...
Não sejas vencida pela illusão. Mas... se o teu olhar me reanima, se és a minha esperança querida... hei-de perder-te? Oh! não, não... mil vezes não.
Illusão que nunca chega a ter um momento só de realidade; é uma nuvem tenuissima que tolda o azul diaphano do empyreo.
Melhor é que seja a realidade, ao contrario do que aconteceu com o padre-mestre. Mas se fôr illusão, isso basta ás vezes, n'um mundo em que a maior parte das cousas são illusorias, para sentir a alma menos propensa á duvida e ao desalento. O padre-mestre julgou vêr um antipoda, e morreu na fé de que elles existiam, por isso.
'Oh como, oh quanto! Nenhum homem... 'Poucos homens, é certo, amaram ainda como tu... quem sabe! talvez nenhum. Não quero perder ésta última illusão... ja não tenho outra... Talvez nenhum amou como tu me amaste ou... ou cuidaste amar-me.
Assim me comprazia dispondo ante nós as paragens do nosso futuro. Nunca eu afagara mais cruel illusão! O dia em que tornei a vêr Fanny, era um dia explendido! Veio a minha casa, de manhã, deliciosamente vestida, como para celebrar dignamente as nupcias da nossa felicidade.
Porque chora, menina? perguntou a velha criada tomando-lhe o rosto entre as mãos, para melhor se certificar de que não era illusão sua aquelle pranto. Chorar... eu? murmurou Irene, limpando os olhos. Sim, a menina. Então não veem o espanto que faz?
Todos os caracteres nobres não adquirem, sem doloroso aprendisado, a desconsoladora sciencia, que se chama scepticismo. Cada illusão que se desvanece é um golpe fundo no mais sensivel da alma, e os conflictos da vida social deixam feridas que só lentamente cicatrizam. Clemente estava n'este caso.
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