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Encarnisa-se a jente, ferve a guerra, Reina a Desolasaõ, a Morte, as Furias. Apoucando no campo os inimigos Avia longo tempo que bradava Para um nobre duelo decizivo Pelo Padre Oceano, um Serralheiro. Monstro injente, desforme, aspéto orrivel, A quem bravo, e colérico nas forsas A um toiro igualára a Natureza.
A violencia da chamma, que vai a consumir-te, não igualará jámais os fógos, que me tem abrazado por ti... A estas palavras o fumo lhe tira a respiração: o Barão sobresaltado debalde procura salvar-se. Bem depressa a chamma sahe pelas janellas: correm a soccorrellos; arrombão-se as portas; porém já he tarde: estes Esposos se achão prostrados, e já meios consumidos.
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