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Por isso Arsenio Houssaye disse: «O jornal é a ave errante que atravessa o mundo: prendei-lhe a vossa ideia á asa, e a vossa ideia florirá nos mais remotos desertos.»
Os nomes de Flaubert e dos Goncourt não sahiam das nossas boccas, n'uma encantação perenne; e era com uma anciedade viva, com um fervor religioso, que aguardavamos os volumes mais recentes de Bourget e Daudet e da galeria gigantesca dos Rougon-Macquart. Germinal desabrochara e florira para nós n'um Sinai de fulgurações e assombros... Novos, muito novos que então eramos, seguramente.
Nunca lhe ousei fallar, nem sei, se amor lhe inspiro; Mas quando emfim morrer, então como um suspiro Meu seio florirá, em vez do meu amor... N'uma flor que porá talvez sobre a janella Uma flor rubra e negra, em forma d'uma estrella, Como uma symphonia obscura de terror! Na mortalha alheia não temos mais que fazer Bernardim Ribeiro. To die to sleep.
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