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Pareces ver meu mal, e escarnecel-o! Só do meu coração, ao alto-mar, Ninguem se quiz ainda sujeitar. Quanto és feliz! assim podesse eu sel-o! Villeneuve, junho, 1896. Em St. Fui-me lá ha dias. Quando eu entrei, tocava a Avè-Marias. Iam ceiar. Fóra mugia o vento.
Era ao crepusculo. Tombado, como uma bola de gordura, tremia abalado pela dor, monologando baixinho: Oh a minha filhinha!... E todos se riram de mim, todos!... Ninguem se importa. Quem quer saber da desgraça dos outros? Ai a minha filha! Começou uma vida desorientada e feroz. Parecia que de todos os lados havia vozes a clamar, a escarnecel-o: ó Gebo! ó Gebo!
D'aquella primavera venturosa Não resta uma flor só, uma só rosa... Tudo o vento varreu, queimou o gelo! Tu só foste fiel tu, como d'antes, Inda volves teus olhos radiantes... Para ver o meu mal... e escarnecel-o! A uma mulher Para tristezas, para dor nasceste.
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